SI METEN PRESO A PETRO
Por poco muero del susto cuando observé en el celular la foto de Berto encerrado en una celda de Gorgona: miraba desde el fondo de un calabozo como si purgara penas sin haber pasado por los beneficios de la paz total. No abandonaba, eso sí, cierto semblante de playboy: parecía un contrabandista guajiro con las gafas negras, el puño cerrado sobre el muslo, las botas uribistas; la pose misma en actitud de invitación como si, más que un prisionero atormentado, estuviéramos frente a un auténtico conquistador: ya no Simón Bolívar, sino el verdadero Comandante Papito: un modelo dentro de La Modelo.
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—¡Yo sabía que iba a terminar así, maldita oligarquía! ¡No lo dejaron gobernar! —grité.
Mi esposa reaccionó con su tranquilidad de siempre:
—¿Me puedes decir qué te pasa?
Le extendí la imagen:
—Metieron preso a Gustavo, lo encerraron en esta celda inmunda todos esos burgueses que no soportaron el triunfo popular…
Me explicó que no: que el presidente había posado en aquel calabozo por divertirse, y que de hecho lo criticaban por haber desatendido la tragedia invernal durante una semana porque, para rematar, circulaba un video en el que el mismo Berto caminaba por la isla de Gorgona tomado de la mano de una mujer que no parecía ser la primera dama.
El alma me regresó al cuerpo: ¡solo faltaba que encerraran en una mazmorra a este ser inolvidable en la cama; a este líder planetario al que nada doblega! ¡Ni los consejos de ministros que duran horas y a veces organizan fuera de Bogotá, como la vecindad del Chavo cuando viajaba a Acapulco!
Consejos eternos como el que organizaron en Córdoba para atender la emergencia del invierno, al cual Berto llegó tarde, sí, pero ofreció explicaciones como un verdadero caballero: dijo que se demoró días en llegar no porque estuviera “en brazos del amor” con una amiga, sino porque acababa de escapar de un asesinato. Detallaba que su helicóptero no pudo aterrizar porque le podían disparar, por lo cual sobrevoló el mar por cuatro horas. Acto seguido, develó que existía un plan orquestado por un general de la policía para esconder un paquete de “sustancias psicoactivas” en su carro, anticipándose, sagaz, a que algún ministro lo reclamara como si lo hubiera olvidado. Posteriormente, habló de la necesidad de importar gas; dijo que Sarmiento Angulo podía irse a la sexta porra; preguntó dónde estaba un funcionario llamado Nora, y pidió que se le informara si era hombre o mujer; y luego compartió con el país su experiencia con el ron Córdoba: “yo tomé ron Córdoba, me tocaba apretar el estómago, dios mío; ya luego entró el aguardiente y el ron Caldas, la cerveza fría… y yo bailaba así…”, dejó en claro.
Montería y alrededores, entre tanto, se inundaban con torrentes de agua turbia en escenas que recreaban lo que sucedía en el esófago del propio Berto cuando tomaba buches del ron Córdoba; y ni los alcaldes de los pueblos anegados, que lo esperaban sentados en un corredor, ni los propios damnificados que sobrevivían en los charcos, reconocían el cariñoso gesto del presidente de demostrar a las víctimas del invierno que él es víctima también; que él es más víctima que ellas; que deberían valorar lo que tienen, porque al menos no deben sobrevolar el mar abierto para escapar de un asesinato luego de estar “en brazos del amor”.
En buen momento, entonces, salí del equívoco. La verdad es que no soportaría si las oligarquías colombianas reinauguran Gorgona —nuestro Papillon, el Alcatraz humano— con Berto como reo. Es mejor ceder la isla a los gringos para sus bases navales, como lo quiere él mismo. La celda de Berto quedaría al lado de la de su hijo Nicolás, y de la de Olmedo López y Velasco, y cerca del guacal de Bonillita. Y tarde o temprano su vecino de calabozo sería Uribe.
Terminaría el libro que comenzó en Manta. Compartiría camarote con un Brayan. Se volvería amigo de los jóvenes gestores de paz que robaron teléfonos por amor. Lavaría baños como los trabajadores del Fruver de David Racero. Y se quejaría de que en el casino de la cárcel solo se consiga ron Córdoba, porque le afecta la “gastristis” y en la enfermería no hay medicamentos debido a su propia reforma a la salud.
Diseñaría entonces un plan de fuga con Olmedo López, para huir en balsa a Nicaragua, a la mansión de Carlos Ramón González. Pero el día del escape no se despertaría a tiempo, y se quejaría ante los guardias del Ipec porque no lo levantaron. Los guardias alegarían que el propio Berto había pedido no despertar al jaguar y le aclararían, además, que fugarse está prohibido. Berto, entonces, diría que lo persiguen y convocaría una constituyente para cambiar las reglas del penal.
El Inpec llamaría a Marelbys Meza para someterlo al polígrafo y hacerlo confesar su plan de fuga. Francia Márquez procuraría rescatarlo en su helicóptero, porque la isla permanece rodeada por Armandito Benedetti, Roy Barreras y otros tiburones.
Pero al final la vicepresidenta preferiría continuar tras bambalinas, como hasta ahora, y Berto se acomodaría al fondo del calabozo, con las gafas negras y la pose seductora, para convertir en realidad la fotografía que se tomó por jugar, y pasaría varios años en prisión en los que tendría que soportar las visitas del hermano, que en elecciones aparecería para negociarle el voto.
Qué país. Solo en esta semana arrestaron a una mujer cuyo alias es “Chocha Grande”; el Consejo de Estado suspendió el decreto del alza del salario mínimo para que el Gobierno lo presente de nuevo, con las aclaraciones de rigor, y los candidatos de la oposición, que antes criticaban el incremento, ahora lo defienden. El explotador de trabajadores David Doble Racero pidió salir a las calles a defender a los trabajadores.
Y el presidente Berto divaga y delira durante la emergencia invernal luego de tomarse fotos dentro de una celda de Gorgona. No tenemos solución. Dan ganas de fugarse a la mansión de Carlos Ramón. O perder la conciencia a punta de ron Córdoba. O de que nos gobierne de una vez el Chavo desde Acapulco.
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